Hier en fin d'après midi après deux jours d'immersion dans le tanka, je me suis baignée dans la Méditerranée. Les bains d'octobre dans la lumière rasante du jour tiennent plus de la noyade esthétique que d'une  réelle plongée  dans l'élément liquide.
D'ailleurs je suis ressortie couverte de feux miroitants;  tous les ors d'automne que nous avions cherché en vain dans  un parc arrêté au printemps, je les ai trouvés accrochés au sable tardif de ma peau.
 Le chant infini des rousseurs eut lieu dans la porosité des roches qui avaient gardé des parcelles de soleil rouillé dans d'infimes poches d'eau. A la surface des algues rougeâtres accrochées à une  humidité  qui fut avec moi emportée. Rien ne fut épongé, car  je n'avais pas de  serviette.
 Tu vas attraper la crève a dit mon compagnon. J'ai ouvert la bouche finalement je n'ai rien dit. Juste écrit un haïku. 17 syllabes peuvent tout résumer parfois...
(A Martigues, sur le départ. ...)

Ca y est, la date est fixée.
Un envol mercredi depuis une montagne au-dessus du lac d' Annecy.  Je vais me jeter, accompagnée...

Habillez vous bien m'a conseillé au téléphone mon Icare, ( que je ne connais pas,  que je ne rencontrerai qu'au dernier moment) il fera froid dans les airs.
C'est un cadeau  de noël que m'avait concocté l'an dernier  mon compagnon: un rêve, une griserie pour tenir l'hiver jusqu'au printemps.

L'idée était douce: remonter le temps, s'envoler vers l'Asie  de mi-janvier à février, patienter en mars pour enfin réveiller le lent engourdissement du corps dans  l'ivresse des cimes, au moment de la  grande migration de mes consœurs ailées, par un vol en delta plane.

Hélas, ce n'est pas moi, mais mon fils qui s'est envolé. L'avion a déployé ses ailes,  je suis restée clouée au sol, dans un froid qui n'en finissait pas, un temps mort.
Un silence si terrestre.

Cela fera 9 mois bientôt. On ne peut à ce terme parler de délivrance. Mais le fait est que j'ai répondu à l'appel du vent. Que je frissonne  de nouveau librement  à l'idée de frissonner. 
Que je peux de nouveau remonter les sources jusqu'aux rives asiatiques, où ont commencé mon histoire et celle de l'enfant que j'ai  plus tard porté,  sans me douter qu'il finirait sa course avant moi, me laissant boucler dans son absence l'incroyable voyage.

En janvier ou en février prochain nous irons, mon compagnon ( lui que l'âge a tant  allégé, qui n'est pas si vieux que ça mais qui se comporte  comme si hier était déjà demain), ce vieux sage donc et moi  irons dans l' Inde du Nord et le Népal marcher, avec le souffle qui nous reste, plus haut , bien plus haut que nous ne le pourrons.

© Hélène PHUNG " De Terre & d' Encre" 28 Septembre 2015

A force de remonter
les nervures de feuilles
jusqu'aux racines de l'arbre
les vagues de l'océan
jusqu'aux rivières souterraines
les truites péchées à mains nues
jusqu'au frai des sources

à force de frayer
dans le courant des nuits
jusqu'à la gemme de l'aube
dans le flux du silence
jusqu'au vacarme étourdissant
de plus de silence encore

à force de nager
à contre -courant de l'absence
jusqu'à dissolution de soi

peut-être atteindrai-je
le temps cosmique?

© Hélène Phung​ " De terre & d'encre" 26 Septembre 2015

Elle est devenue
le  chemin étroit qui mène
jusqu'au bord du monde
parfois je sors pieds nus
délaissant la  chaude présence
de ton corps calice des draps
pour épouser l'infinie profondeur
de ses gestes sombres
sa noirceur sans limite

dans sa rondeur épanouie
j'érode mes os saillants
à la source de ses lèvres humides
je baigne la sècheresse aigüe
de mes veines
moi si pareille à la feuille morte
en son sein je prolonge
mes automnes je m'étends
jusqu'aux hivers cachés
dont elle garde l'obscur secret

indéfiniment je me prolonge
touchant à l'illimité
mes pieds glissent jusqu'à l'aube
tandis que mon regard bascule
vers la voie lactée
fourmillante de lumières

nous sommes l' être
de ce moment là issu de rien
où nous revenons  sans fin
nous sommes ce que  déjà je ne suis plus
moi lourde de ma mort contenue
elle nous prend
et nous berce toutes deux
nous remplissant de son vide épais
encre sidérale silence chanté

 
retournant en son sein
(lente berceuse des sphères
matrice hors du temps )
comme en celui d'une mère lointaine
je me couche dans son néant :
la nuit.

© Hélène Phung   (" Pour bercer le néant" )
 21 Septembre 2015 Texte & Photographie droits réservés.

L’été dernier , j’ai tressé, avec un chaman uruguayen un talisman « ojos de Dios » auquel je rajoute depuis plumes et pierres au fur et à mesure qu’il s’en trouve sur mon chemin. C’est un axe comme un autre, celui-ci a le mérite de flotter léger à hauteur de mes yeux m’offrant ses couleurs étincelantes. A mes oreilles le doux cliquetis quand il s’agite au moindre vent, à mes doigts la douceur de ses cotons et duvets mêlés, à mes narines l’odeur des laines vierges…

Cette après- midi j’ai conté devant des enfants cancéreux ou très atteints (de je ne sais quoi, je n’ai pas osé le demander) appareillés,  en fauteuil, ayant du mal parfois à respirer. Un seul axe entre eux et moi : le papier que je pliais pour raconter des histoires de roses ou d’oiseaux, de cœur qui bat… L’énergie de la voix aussi. Il se trouve que j’ai  dans mon bagage de conteuse   une chanson colombienne de «  corazon » qu’une amie violoniste m’avait apprise, par hasard, il y a une dizaine d’années. Je ne savais pas quoi faire, alors, de ce bout de poème fredonné.

Et voilà que  soudain s'ouvre l'évidence. Les enfants  battent le rythme du cœur sur leur poitrine et  ça colle avec cette chanson là justement. Tout se tient, quelque chose passe, navigue d’un être à l’autre sans crier gare. 
De la poésie s’écoule en même temps que de la lymphe et du sang. Ça vient de nulle part et ça finit Dieu sait où. C’est dans le tempo même de nos battements, la vibration de nos voix liées. On peut la toucher,  appréhender  sa nervure comme celle d’un talisman,  aux matières tournoyantes sous les reflets du soleil. C’est notre bijou  commun,  taillé dans la chair de la vie ici présente, qui s’ébruite et disperse ses rayons à l’infini.

A la fin, ramassant mes affaires, j’ai parlé un peu du fils décédé dans ce même hôpital quelques mois plus tôt. Les mots permettent de combler l’absence. Talismans,  eux aussi : objets magiques, à mi-chemin entre l’attrapeur de rêves et le  mantra.

Le mien est là, suspendu au- dessus de ma tête,  je le rallonge de pierres et de plumes, d’écorces  odorantes et de coquillages clinquants. Quand je n’ai rien dans mes poches, je rajoute juste quelques berceuses et des bouts de mots qui chantent au vent.
«  Ojos de Dios »: les pierres me regardent.

© Hélène PHUNG « De Terre et d’Encre » (16 septembre 2015)

En mourant je rendrai
De la terre à la terre
Du vent au sommeil...
Et toutes nos senteurs envolées
Aux sources de la vie
Mais je garderai ton nom
Ne rendant au silence
Que l' écho
De ma bouche éternellement
Amoureuse

En mourant je rendrai
De la terre à la terre
Du vent au sommeil
Et toutes nos sources envolées
Au ciel de la vie...
Mais ton nom je le garderai
A tout jamais
Pour clore le silence  ( 14 septembre 2° version)

Bien sûr, je pourrais me fier à mes sens, à ce qui percute mes tympans et le fond de mes rétines, à tout ce qui chatouille les glandes et la pilosité érectile de mon organisme vibratoire...Je suis au noeud central de ce concerto d'ondes rythmiques . Cette tension, et ce pouls du monde c'est moi. Mais à présent ce n'est plus moi que je cherche. ..

(On the road.) ...13 Septembre 2015 HP

Chaque soleil levé est une victoire sur ma vision  poussiéreuse de l'aube. J'ai besoin de me laver les yeux au feu de ce qui se donne sans motif ni  nécessité aucune.. Parce que je le regarde,  le monde existe :  la beauté c'est cela et rien d'autre.

Le 12 septembre en route vers l'Espagne. H. Phung (On the road toujours. ..)

Ici cerclée de mer et d'oiseaux, à perte de mémoire, j' écris, j'ai cris, geais crient..
(Pyrénées Orientales, début septembre...)

ON THE ROAD... ( Beaucoup d'insomnies, beaucoup de route, beaucoup d'écriture, beaucoup de tout, beaucoup de rien, beaucoup d' absence...)

De Terre & d' Encre" Texte 4
Il est un chemin qui prend racine dans le corps, et va plus vite que le vent .Il s’agit de le suivre comme on danse avec un arbre sans se soucier jamais des ombres projetées ni des sèves brûlées. L’on consomme la beauté du monde jusqu’à ce qu’une vibrante lumière s’ouvre à la mitan de soi. C’est l’heure où l’âme se regarde enfin dans le bleu infini de sa propre transparence.

Je suis cette eau longuement noyée, cette danse des matières et la le...nte valse de toutes les amours sans lisières. Je suis le chemin de mon corps parcouru et la géographie perdue de mes espaces.
Mais ce qui s’accroche enfin et prend racine dans la lumière, cette avancée en terre de soi, ouverte sur la frénésie de vivre et toutes ces fièvres qui circulent, les longues couleuvres du désir oh comment ne pas avancer dans un grand bruit de forêts, toutes lianes emmêlées ?
A grandes enjambées de marécages et de lunaisons , feuillages épais d’une canopée en marche dans le sens des étoiles et des vents célestes.

De Terre & d'Encre Texte 3 / dans la nuit du 25 au 26 Août

Il est des nuits de rivière lente où l’on discute avec son ombre, la bouche parle tandis que l’œil guette la lente traversée des météorites.

Il est dans la profondeur de chaque seconde de purs joyaux de silence qu’il suffit de savoir déterrer pour qu’aussitôt jaillissent des espaces inouïs. Je crois me souvenir d’un lieu initial et si total qu’il s’est collé à ma chair à mes entrailles,  éternellement j’y suis resté, éternellement j’y suis encore.
Le matin pourtant s’éveille et l’infatigable promesse de l’aube ; allons debout, il va falloir naviguer entre ciel et terre où se déplace l’horizon,  moi immobile, me laissant porter par les fluides : ce large courant souterrain, cette rumeur sourde, ce déploiement de forces inutiles.

Je bouge avec deux secondes d’avance sur ma chair et c’est dans cet espace infime que dansent les fantômes, que je leur parle et qu’ils me répondent, m’envoyant des oiseaux, des feuilles et des rivières d’une façon si bouleversante , si totale, que ça finit par ressembler à la vie. Celle qui me porte, me draine, me perfuse de ses innombrables courants.

Me voilà rivière à la porte de moi-même ; de ce mouvement là je participe corps et âme, m’abandonnant à l’ivresse de surnager au-delà de cet au-delà que je connais encore.
Enfin s’ouvre le mystère,  enfin je ferme les yeux et commence ma nuit.

© Hélène PHUNG «  De Terre & d’ Encre » 26 août 2015

Où vas -tu ? me demande-t-on. Nulle part est ma réponse, partout...
Ce matin je cueille un surplus de moi même, une résidence à vivre en subtile cohabitation entre celle qui reste et l'autre qui marche. Loin devant. Comme si nous étions de mèche avec la vie depuis l'aube des temps. Comme s'il n'existait d'autre voyage que celui du verbe au plus lointain de nos mémoires . Je serai toujours celle qui s'arrête pour humer l'air. Une paire d'ailes rétractables dans le dos et le cache-sein en bandoulière. Je serai celle qui frôle les trottoirs avec un arrière goût de chewing -gum dans la gorge parce qu'il faut bien mâchonner quelque chose avant d'ouvrir les mots. De tuer la page.
Cet envol de pigeons, je te le dédie, si tu savais comme ça bruisse à chaque enjambée! Bientôt on tirera à vue sur les slameurs et les poètes et les enfants qui courent après les oiseaux juste pour leur faire ouvrir les rémiges en immaculant le ciel.
Dans ma besace des perles de disance, des phraséoles portés par le souffle, c'est juste magi-fique.
Et cette chanson là, des mots dévoyés, je veux que tu la prennes, qu'elle te retourne les dedans et t'invagines les oreilles jusqu'à épuisement du silence.
" De Terre & d'encre" © Hélène PHUNG 17 janvier 2016

Où vas -tu ? me demande-t-on. "Nulle part" est ma réponse, partout...
Ce matin je cueille un surplus de moi même, une résidence à vivre en subtile cohabitation entre celle qui reste et l'autre qui marche. Loin devant. Comme si nous étions de mèche avec la vie depuis l'aube des temps. Comme s'il n'existait d'autre voyage que celui du verbe au plus lointain de nos mémoires . Je serai toujours celle qui s'arrête pour humer l'air. Une paire d'ailes rétractables dans le dos et le ...cache-sein en bandoulière. Je serai celle qui frôle les trottoirs avec un arrière goût de chewing -gum dans la gorge parce qu'il faut bien mâchonner quelque chose avant d'ouvrir les mots. De tuer la page.
Cet envol de pigeons, je te le dédie, si tu savais comme ça bruisse à chaque enjambée! Bientôt on tirera à vue sur les slameurs et les poètes et les enfants qui courent après les oiseaux juste pour leur faire ouvrir les rémiges en immaculant le ciel.
Dans ma besace se bousculent des perles de disance, des phraséoles portées par le souffle, c'est juste magi-fique.
Et cette chanson là, des mots dévoyés, je veux que tu la prennes, qu'elle te retourne les dedans et t'invagines les oreilles jusqu'à épuisement du silence.
" De Terre & d'encre" © Hélène PHUNG 17 janvier 2016

D'abord l'ombre, le vent des ailes, puis l'envol juste au dessus des têtes. Ou bien c'est pure calligraphie tracée au ciel sans le moindre signe avant coureur.... Il fait bon errer au coeur de la roselière entre terre et ciel dans les couleurs d'un automne qui n'en finit pas de garder encore ses oiseaux.
Je marche en silence buvant le lait du paysage. J'absorbe novembre en prières tandis que les chemins se déroulent sous mes pas; lente lenteur des jours inutiles

L'avantage de partir c'est de s'alléger... Nous aurons tout avec nous, tout le temps, alors il s'agit de choisir l'indispensable.
Je me souviens de ce temps où Gaël et sa compagne alors âgés de 18 ans ressemblaient à de gros escargots, avec leur bazard gréffé sur le dos: linge, livres, tente. A l'intérieur la chair, les tripes, le rêve, à l'extérieur la matière. De quoi survivre dans le monde des hommes, si terrestre. Plus une ou deux chansons dans la tête, ça ne tient pas de place et ça peut toujours alléger lorsqu'on marche.

Il a toujours voulu le soft, l'aérien, mon saltiimbanque de fils. Aller sur un fil. Ne même pas planter la graine. Ils ont voltigé, ensemble, séparément.
Je me souviens des deux ou trois fois où la corde s'était cassée si fort qu'il m'avait fallu le consoler au bout du fil.
Un grand garçon en sanglots, ça vous fend le coeur. Alors que dire, sinon, comme lorsqu'il était enfant et qu'il tombait de la balançoire: remonte, mon fils, courage. Le ciel est au bout.

A chaque fois il est reparti, et je me souviens de tant d'éclats de voix, de rires.
Ce matin j'ai failli bifurquer vers le cimetière mais je me suis dit que c'était ridicule, vraiment.
Mon compagnon s'est occupé de tout. Je ne suis jamais retournée vers le trou sans fond où dorment les os. Toujours lorsque je songe à lui c'est le ciel qui m'attire et non la force gravide.

Voilà pourquoi il est si facile pour moi de parcourir la terre, d'aller au Népal, près de l'Himalaya.
Le ciel ne se partage jamais aussi bien qu'au bout du monde, du voyage. A l'intérieur la chair fragile, marquée, ridée, le coeur à bout de souffle. Sur le pourtour la carapace de toile et de plastique. Mais je crois bien, même si Décathlon n'a rien certifé en ce sens, que les corps éthériques débordent de la matière, transfusent à travers les polaires, les coques de protection des sacs et autres liens en bandoulières.
Que l'amour se déplace à la vitesse de la lumière. Chaque oiseau en vol tracera des signes et nos propres pas sur le sol seront autant d'écritures lisibles de loin et de toujours...

© Hélène Phung " De terre & d'encre "12 Janvier 2016

DE TERRE & d' ENCRE " texte 4- 28 Août 2015-
Ce voyage de l'an dernier date d'un siècle au moins. En ce temps- là j'étais immortelle, tout portait à le croire.
Nous étions quasi au bout du monde, jamais au bout de nous-mêmes: il nous restait tant de routes encore à parcourir, de vies à déchiffrer, de lettres à relire...
Mais à force d'océans, de routes et de vallées j'avais enfin commencé de vie...illir normalement, le temps perdu m'avait rattrapée et me ramenait aux sources.

C'était comme un voyage à l'envers: au fur et à mesure que les souvenirs enfouis de ma jeunesse s'ouvraient sous le scalpel des mots, j'acceptais enfin que mes rides se creusent, que mon dos se courbe seconde après seconde, que quelques cheveux blanchissent.
Avec coquetterie je me mettais doucement en boule, poitrine rentrée, dans l’idée qu'un jour je roulerais comme un osselet émoussé vers l'origine du monde, le néant dont nous sommes tous issus. J'entendais au loin la sourde rumeur d'une berceuse à rebours m'emportant dans les méandres du sommeil. C'était comme une valse infinie dans le mécanisme d’une boîte à musique depuis si longtemps prè programmée qu'il n'y avait nul lieu de s'en effaroucher. L'ordre naturel des choses viendrait me cueillir à temps, et nul cri d'oiseau n'aurait su désamorcer cette nécessaire déchirure.
Mon esprit et mon cœur s'étaient faits à cette lente idée, l’attente commençait curieusement à prendre comme un goût d’éternité…

Tout s’est déréglé brutalement. En janvier il y eut ce vide, cette absence, le trou béant de la terre que rien ne comble. Chaque jour désormais rajoute du temps au lieu d’en effacer.
Cessant de me dissoudre comme grains de sable, voilà que je reste lourde comme marbre entier aux veines froides, silence de mort dont je me suis faite église… Il faudrait un millier d’années de prières et de musiques d’orgues pour que tout se désagrège et retourne au silence jadis commencé.
Voilà que je ne sais plus mourir.

© Hélène PHUNG « De Terre & d’ Encre »

Matin calme au bord de rien, juste la fenêtre ouverte et Christian qui joue du piano un court instant. Silence. Je sais depuis ma chambre donnant sur chants d’oiseaux que ça veut simplement dire qu’il s’est levé pour voir si le pain qu’il a mis à réchauffer au four n’est pas en train de brûler.
Nous sommes dans ce monde de circonstances ténues, midi en s...ursis, les cloches du bas viennent de sonner, si près du cimetière, le repas en instance et les notes de musique qui ébranlent mon corps comme une longue traversée de ce rien.
Un souffle minimaliste qui perdure, offrant des visions de bleu du ciel et de courts effrois sur la peau, alors que tout pourrait s’éteindre d’un coup, à la limite extrême de notre conscience d’être au monde, sans même savoir ce qu’est ce monde.
Mais peu importe finalement .
Le piano se tait, longtemps. Peut être que le musicien tourne une page, cherche le morceau de musique qui va coller à son cœur, à l’instant.
Peut- être qu’il espère une lueur de silence dans l’inaudible vacarme du monde. L’odeur du pain chaud monte, le dernier arpège se dilue dans la soie du temps.
Je ne sais rien, et déjà j'essaie de l’oublier.
© Hélène PHUNG « L’inaudible » 15 Juin 2015

Nous autres les hommes, nous racontons.
Nous nous racontons des histoires afin d’y croire. Et nous prions pour que nos longues chansons aient un sens, tant et si bien que nous finissons par avoir foi en nos prières elles- mêmes , car elles portent le rythme de notre chair, elles sont le souffle incarné de notre ...folle espérance.
En chemin des liens se tissent, les rumeurs se gonflent les unes les autres et les paroles de consolation que nous avions prodiguées en des temps d’insouciance, quand il ne coûtait rien de mettre un peu de baume au cœur des plus désenchantés, voilà qu’elles reviennent à nos oreilles, dans les heures les plus sombres, et ceux qui nous les déversent avec conviction ignorent à quel point nous avions embelli notre verbe à leur seule intention.

A force d’explorer les sens, nous arrivons à une saturation de significations, il est grand temps alors de plonger dans les profondeurs insoupçonnées du silence, parce qu’en bout de course rien ne nous attend que le néant que nous avions rempli de symboles, d’anecdotes, de légendes et de superstitions.

Quel fol animal que ce singe bavard, même mort il parle encore, on le lit, on le récite, on fait circuler à voix haute ou par écrit ses incessantes jérémiades et ses insensées rêveries qui transportent plus loin que les étoiles…
Même mort il chante encore et son souffle vient gonfler celui des chantres passés et des démiurges à venir, dont les voix viendront grossir encore l’inébranlable bruit.

Chaque planète tournant dans le cosmos émet son propre chant de sirène que la NASA peut capter, reproduire à l’infini, juste pour la beauté des messages sans fin ni destinataires…
La litanie de Neptune ne ressemble en rien au monologue métallique de Mars ni aux stridences électriques de Vénus.
Nos folles histoires, celles de nos vies conglomérées liées aux vertigineuses sirènes des métropoles et au souffle fluide de la planète terre déroulant le bleu de ses océans, tout cela finira –t-il par chanter une seule note ténue aux oreilles d’un improbable Dieu ?
Mais le bonheur bien sûr n’est que de chanter, pour personne, pour rien.

© Hélène PHUNG 22 Mai 2015 Sardaigne en remontant les côtes orientales...

Au centre de moi
Ne reste que le feu
La l...angue écrite de nos nuits
En longues gerçures de silence
Une fois pour toutes tu m’as éblouie
Et relâchée
Depuis je ne cesse de revenir
Au nœud de cette étreinte
Infini départ
A la limite des épidermes
Où nos rêves caméléons
Se poursuivent et s’entredévorent
Je voudrais ne l’avoir jamais quitté
Ce lieu terrible
Cette enfance de soi
A la source de l’autre
Déjà dévoré.

© extrait de « ENCRES » 6 décembre 2014

" ..Je pose la main en ce lieu si étrange, qu'il m’est devenu étranger, je dois chercher la palpitation, car j’en ai perdu les touchers infimes et les odeurs, les ondes pareilles à de minuscules rivières souterraines, rien ne reste que le grondement sourd, violent, de la vie qui bat, le choc du sang qui afflue et repart vers une destination fermée, inconnue de moi- même car j’ai oublié jusqu’à la chanson du cycle, la ferveur de tourner au rythme des saisons dans la perte inoubliable d'une mémoire qui s’enroche, se fait pierre minérale, caillou abrupt au firmament d'un crâne étoilé..."

© Hélène PHUNG " Carnet sans voyage" 22 septembre 2014

Il ne me reste rien, pas même l'envie d'écrire, vraiment. Je m'accroche au clavier comme à une vitre, derrière laquelle d'autres se penchent et regardent.
Et dire qu'autrefois je voyais les yeux fermés. On me glissait une pierre dans le poing et je savais instantanément la forme, la couleur.

Ca me traversait sans l'ombre d'une pensée, sans le flétrissement des mots. C'était u...ne sensation sans âge, comme une captation directe d'un réel à fleur d'âme. Allez raconter ça aux autres, allez donc le graver sur l'écran où se reflète une nuit pluvieuse venue de l'intérieur...
Très vite on comprend qu'il est des mystères à ne pas éventer, sous peine d'endeuiller le silence, de passer pour une illuminée. Quelle belle chose pourtant que d'être éclairée de l'intérieur. Prête à s'embraser aux ultimes atomes de vide...

Alors je ne dirai rien, je chanterai, je danserai.
Je ferai l'arbre et ses racines, je glisserai dans la peau du serpent, dans le ventre d' un songe ,afin de ne pas déranger l'ordre du monde.
Au petit matin on trouvera sur ma page comme des fragrances reptiliennes entre deux mots.
Mais vite on oubliera, car j'en suis intimement persuadée maintenant: nous sommes sur terre, uniquement pour oublier.
Quoi? Je ne sais plus.
Et c'est bien la preuve...
Hélène PHUNG © " De terre & d'Encre" 6 janvier 2016 Afficher la suite

De Terre & d' Encre" Texte 4
Il est un chemin qui prend racine dans le corps, et va plus vite que le vent .Il s’agit de le suivre comme on danse avec un arbre sans se soucier jamais des ombres projetées ni des sèves brûlées. L’on consomme la beauté du monde jusqu’à ce qu’une vibrante lumière s’ouvre à la mitan de soi. C’est l’heure où l’âme se regarde enfin dans le bleu infini de sa propre tra...nsparence.

Je suis cette eau longuement noyée, cette danse des matières et la lente valse de toutes les amours sans lisières. Je suis le chemin de mon corps parcouru et la géographie perdue de mes espaces.
Mais ce qui s’accroche enfin et prend racine dans la lumière, cette avancée en terre de soi, ouverte sur la frénésie de vivre et toutes ces fièvres qui circulent, les longues couleuvres du désir oh comment ne pas avancer dans un grand bruit de forêts, toutes lianes emmêlées ?
A grandes enjambées de marécages et de lunaisons , feuillages épais d’une canopée en marche dans le sens des étoiles et des vents célestes.

Et lorsqu'au bout de la nuit, ayant emporté avec soi tout l’horizon, l'on arrive aux portes du désert dont déjà s’envolent les dunes et les mirages, comment ne pas alors céder à la tentation des ailes ?

© H PHUNG « De Terre & d’ Encre » Texte 5 (Nuit du 28 au 29 août) Afficher la suite